Николай Михайлович Трегубов – поэт, член Союза писателей России. Родился в 1940 году на хуторе Садовом Зимовниковского района Ростовской области. Окончил ОМИИТ и МВТУ им. Баумана. Автор шести поэтических книг: «Красный угол» (Новосибирск,1978), «Калиновый мост» (Москва, 1979), «Рябины красной горсть» (Омск, 1989), «Солнечные знаки» (Омск, 1997), «За окоем» (Омск, 1997), «Бессмертник» (Омск, 2000).
* * *
Перелески-переплески,
Перепелок переклик,
Куст сутулый бересклета
Повиликой перевит.
То ли речка укачала,
То ль виною сенокос,
Перевозчик спит устало,
Позабыв про перевоз.
И планета дышит тихо
У него под головой.
Полдень пахнет земляникой,
Свежескошенной травой,
Солнце жаркое сверкает,
Душно нынче у воды.
Пот усталости стекает
В медный ковшик бороды.
Где конец и где начало
Древней дедовской степи?
Дремлет лодка у причала
По-собачьи, на цепи.
Реактивный в небе росчерк,
И вокруг такая синь…
Спит спокойно перевозчик
Посреди всея Руси.
* * *
Время, как оно струится?
И откуда так стремится?
Из Вселенной?
Иль извне?
Может, только говорится,
Что оно всегда струится,
Как струя на быстрине.
Как форель блеснет на солнце,
Упадет,
Уйдет на донце,
Пропадет на глубине.
Лишь задумайся немного –
Смотришь, прежняя дорога
Муравою заросла.
И поймешь,
Что время строго,
От родимого порога
Увело для ремесла.
Вне сословий и условий
Время спросит,
Что усвоил.
Оглянешься – жизнь прошла.
* * *
Неожиданно на зорьке
Засвистал соловушка.
За околицу по горке
К роднику шла вдовушка.
Как легка ее походка,
Как легка ее рука.
Да и славная погодка:
Ни дождя, ни ветерка.
Молоток не зря в тревоге –
Гвозди в доски просятся.
Ой! Боюсь, что мои ноги
За вдовою бросятся.
Жажду чувствую такую –
Пошагаю к роднику,
Попрошу напропалую:
- Дай напиться мужику!..
Эх, в мои глаза навечно
Залегла печалинка.
Пропадай, моя работа,
Завались, завалинка.
Я под глаз кладу примочки –
Побывал у родника.
Ну и тяжелешенька
У вдовушки рука.
* * *
На белой косе у песчаного мыса
Когда-то пьянел от степного кумыса:
Ведь ты поманила рассыпчатым смехом
Да стала далеким блуждающим эхом.
И падали звезды на белые воды.
И падали,
Падали,
Падали годы.
На белой косе у песчаного мыса
Пьянеть перестал от степного кумыса,
Но слышу по-прежнему смех озорной, –
То эхо блуждает опять надо мной.
Найти.
Потерять.
Вновь найти.
Потерять.
Я эху давно перестал доверять.
* * *
Сорвется камень в лоно Иртыша –
И я замру на миг на полуслове,
А рядом ветер, травами шурша,
Зашепчет мне о жизненной основе,
О силе той, что держит на земле
И гонит в рост
И травы,
И деревья.
Я знаю:
Жизнь рождается во мгле,
Во мгле души рождается неверье.
Но каждый день взрывается восток
Лучами изумительного солнца.
И, раздвигая грани горизонта,
Расправит плечи маленький росток,
И я поверю, что душа моя
Когда-нибудь и выразится в слове,
И не забудет отчие края,
И утвердится в жизненной основе.
