Альбина Ильинична Соляник (1946 - 2011) – поэт, член Союза писателей России. Родилась на Алтае в г. Горно-Алтайске. По профессии врач-фармаколог. Работала фармацевтом в аптеке, врачом по переливанию крови в военном госпитале. Последние годы преподавала латинский язык в медицинском колледже. Стихи печатались в газетах Омска, Краснодара, Алтая, альманахе «Иртыш», журналах «Литературный Омск», «Москва», коллективных сборниках «Бабье лето», антологии произведений омских писателей «Сегодня и вчера». А. Соляник – автор поэтических книг «Музыка дождя» (Омск, 1997), «Тоска по огню» (Омск, 1998), «Еще не осень» (Омск, 2001), «Колдуют над Россией снегопады…» (Омск, 2002), «В лабиринтах памяти моей» (Омск, 2004), "Мгновений свет" (Омск, 2010).

«…О чем бы ни писала поэтесса, она пишет о любви – к России, Алтаю, где родилась и выросла, детям и, конечно же, к нему, единственному… Ее любовь не громогласна, она избегает патетики, вычурности, броскости. О самых сложных и противоречивых чувствах Альбина Соляник говорит тепло, естественно, сердечно. Может быть, поэтому ей веришь».
Татьяна Четверикова, поэт, редактор

«Напряженны и достоверны стихи врача Альбины Соляник о чеченской войне, где автор бывала сама, знает эту трагедию не понаслышке и с полным основанием заключает, что на кончике ее пера – «сгусток времени».
Владимир Макаров, поэт

«Альбина Соляник взглянула в «лицо ненавистной войны» в упор, в глаза. Она была сестрой милосердия в Чечне. Это трагический опыт. И то, как она переживает его в стихах, говорит, что А. Соляник – настоящий поэт со своей выстраданной темой. С темой, в которой кровь и смерть – обыденность, жизнь – бесценна, а любовь – бессмертна».
Валерий Мурзаков, писатель



* * *
Белая земля,
чистая.
На снегу тела
выстыли.
Слева на груди
пятнышко.
Положили мальчиков
рядышком
Ох, какое пришло
времечко.
Поцелуи от пуль
в темечко.
Ты поплачь, земля-
матушка,
за детей своих,
за солдатушек.
Будет нынче зима
снежная.
Сохраним о вас память
нежную.

* * *
«Одевайтесь», – рентгенолог
Лампу красную включил.
И так долго, долго, долго
Заключение строчил.
«Что ж вы, милочка, как можно…
Не следите за собой…»
И без вежливости ложной
Рубанул: «Прогноз плохой».
… Истонченная, как дымка,
И сквозная, как дуршлаг,
На меня глядит со снимка
Изболевшая душа.

* * *
В пузатом фужере на тоненькой ножке
Искрится вино – посошок на дорожку.
Кровит изувеченный бок у граната.
Полжизни и час мы с тобою женаты.
Давай напоследок присядем, остынем.
Уже на ресницах сиреневый иней
Растает вот-вот и в слезу превратится,
Давай посидим, ну куда торопиться.
Из залы торжественно выплыла пара –
Жених и невеста, как два самовара.
Пылают от счастья и светятся лица.
Вот очередь наша, но мы – разводиться…

* * *
В. А.
Глаз васильковая нежность, вечерний свет.
Было уже однажды, было и нет,
Не повторится дважды полет звезды.
Может, спросить совета мне у воды…
И у дождя шумливого, и у ручья…
Буду ли я любимою? Буду ль ничья?
Чувства не скрыть, не выдумать, вот беда.
Мне ночь любви потерять…
Да никогда!
Снова тону в бездонности васильковых глаз.
… Но это в последний раз, в последний раз.

Врубель

Не от нужды – терпя нужду,
Писал архангелов в соборах,
С пронзительно-печальным взором
Огромных глаз, что вечно ждут.
Как ласково к себе манили
Туда, где свет, блаженный рай.
Одеждами из белых лилий
Торочили небесный край.
Ложились фресками на своды
Его видения весны,
Но ангелом другой породы
Тревожили, терзали сны.
Отверг он рай, но принял боли
Того, кто падшим прозван был,
Лишь потому, что жаждал воли
И землю грешную любил.
Кто сам он? Ангел иль изгнанник,
Земли дитя иль дух небес…
Он рвался к людям, вечный странник,
Не ведая, что ищет крест.

* * *
Улеглись былые страсти, не штормит.
Не считаю за напасть я наговор.
Слух неверный ни о чем не говорит.
Никому ничто не ставлю я в укор.
Пережита, переплавлена в чутье
Нескончаемых ошибок пора.
Все, что в прошлом, не мое и ничье,
Сгусток времени
На кончике пера.
Напишите мне