Саблин Дмитрий Александрович – поэт, член Союза писателей России. Родился в 1976 году. Окончил гимназию №19 г. Омска, художественный лицей № 66, тренерский факультет СибГАФК. Работает педагогом дополнительного образования в городском ДЮЦФП, тренером по атлетизму.
Участник Всероссийского совещания молодых литераторов (Ишим, 2003). Стихи публиковались в альманахах «Мир увлечений», «Врата Сибири» (Тюмень), журналах «Пилигрим», «Литературный Омск», «Москва». Автор поэтических книг «Белые письмена» (Омск, 2003), «Надеясь на чудо…» (Омск, 2004), «Сумерки сиреневых аллей» (Омск, 2007), «Пространство души» (Омск, 2009).
Лауреат областной молодежной литературной премии им. Ф. М. Достоевского (2008).

«Сострадание – вот главная нота его музыки. И потому стихи Дмитрия Саблина начисто лишены самолюбования и сознания собственной значимости, что нередко присуще начинающим.
И когда он пишет: «Меня отделяли всего сантиметры от бездны времён, от пучины веков», – это не рисовка. Так оно и было. Может быть, испытание гранью, за которой небытие, и сделало его стихи такими пронзительными, чуткими к чужой боли.
Мир Дмитрия Саблина не идиллический, но прекрасный. И незащищённый, как человеческая жизнь. Пусть в этом мире тревожно, но зато здесь всё настоящее: люди, природа, чувства».
Татьяна Четверикова, поэт, редактор

«Дмитрий Саблин – лирик редкого обаяния, живущий с «надеждой на чудо»: «Не тратьте себя понапрасну, На мелочь убогих сует, Живите, друзья, ежечасно. Живите. Бессмертия нет». За внешней незамысловатостью этих строк – Поэзия, которой веришь. Иной стихотворец, не имеющий к литературному ремеслу никакого призвания, пытается «мир огромить мощью голоса», а голоса-то никакого нет, а есть либо отстрел бродячих метафор, либо дешёвый эпатаж, либо всё вместе взятое. Поэт Дмитрий Саблин говорит тихо, но его слышно, поскольку «мелочь убогих сует» не для него, посему и то, что можно было бы назвать риторичностью …, таковой не является. А есть – Жизнь».
Юрий Перминов, поэт, журналист

* * *
Ни лучика солнца в безрадостной шири,
Лишь серые зимние дали окрест.
Хозяйка-зима задержалась в Сибири,
Не хочет сниматься с насиженных мест.

И тают снега без былого азарта.
Нигде не увидишь землицы нагой.
Вторая неделя кончается марта –
Но, знать, календарь у природы другой!

А я торопить этот миг и не буду,
Чтоб радость подольше светилась в душе.
Ведь радостней жить в ожидании чуда,
Чем если бы чудо свершилось уже!

* * *
Пусть за окнами воет пурга,
Все мне снится дыхание морское,
Все мне снятся его берега,
Кружевные манжеты прибоя.

Паруса разделяют вдали
Ширь небесную с гладью морскою.
Киммерийских степей ковыли
Словно волосы глажу рукою.

А проснулся – и день ледяной
Я один – позабыт-позаброшен.
И на столике рядом со мной
Перечитанный на ночь Волошин…

* * *
Ох, и скучен вам, стихи мои, ящик!
Вы, как беглые во время облавы.
«Да и нету среди них настоящих», –
Говорят мне раздаватели славы.

Поминутно вспоминаешь – и это
Претерпели даже сильные мира,
Но за что меня терзает планета,
Что вспоила плоть мою и вскормила?

Отложу я вас пока в долгий ящик
С глаз подальше от канальства земного.
«Да и нету среди вас настоящих», –
Отвечаю я ревнителям слова.

Одинокие
Верно, служит главною причиной
Наших лучших дней, забитых в гроб,
Прямота, присущая мужчинам,
А не милый дамам легкий треп.

Вроде не кривые, не калеки,
Вроде в голове не без царя,
Только нет – единственной навеки,
Поиски – все мимо, все зазря.

Через эти горькие мытарства
Мы идем, годам теряя счет.
Нет от одиночества лекарства,
Не изобрели пока еще…

* * *
Ещё дерева не совсем облетели
И птицы щебечут с утра у крыльца,
Но в сердце уже завывают метели
И снежные тучи плывут без конца.

И в пламени горьких осенних пожарищ
Я понял, топча золотистую твердь,
Что лето ушло как хороший товарищ
С прощальной улыбкой на верную смерть.

Шепчу «до свиданья», но всё-таки знаю:
Меж нами навек перерублена нить.
И новые дружбы, конечно, бывают,
Но старые им не дано заменить.

* * *
Старость опускается внезапно
Позднего прозрения бедой,
Что нельзя откладывать на завтра
Подвиг, даже если молодой.

Платят люди горестную плату,
Им испепеляет душу злость,
Если жизнь склоняется к закату,
А героем стать не довелось.

* * *
Бывайте чаще на природе –
Хоть просто скверик городской
Чтоб одному, не при народе,
Своей отмучиться тоской.

И пусть тогда на ваши слезы,
Что как река из берегов,
Глядят лишь липы да березы.
Не стоит радовать врагов.

* * *
Горит земля в огне сраженья
Не первый год, не первый век.
И нет сильнее униженья,
Как милость всех, кто взяли верх.

И нету худшего позора –
Не лучше ль сразу в мир иной? –
Людей сочувственные взоры
Ловить сутулою спиной.

Но – не проиграно сраженье,
Когда в бою, упав без сил,
Ты прочитаешь уваженье
В глазах у тех, кто победил.

* * *
От прозренья вдруг неистово
Ночью сердце застучит:
Жизнь – она как вспышка выстрела
В чёрном омуте ночи.

И неважно, что короткая
Или длинная была,
Но всегда – бесповоротная,
Точно пламя из ствола.