Ирина Романча (Артамонова)

Родилась 27 апреля 1963 года в поселке Пионерский Тюменской области.
В 1987 году окончила филологический факультет Омского государственного педагогического института имени A.M. Горького. Работала в школе старшей пионервожатой, учителем русского языка и литературы, заместителем директора по учебно-воспитательной работе. С 1997 по 2001 год руководила поэтической студией «Золотое перо» Центра творчества «Амурский», занималась с литературно одаренными детьми. В настоящее время – старший преподаватель кафедры лингвистического образования БОУ ДПО «Институт развития образования Омской области". Стихи печатались в коллективном сборни¬ке «Бабье лето», журнале «Литературный Омск», альманахах ГОУ ДПО «ИРООО», «Мир увлечений», антологии произведений омских писателей «Сегодня и вчера».
Автор поэтического сборника «Нити времени», 2001г.
Член Союза писателей России.

«Мне близки и интересны стихи Ирины Романчи, потому что нет в них дамского кокетства и нытья, потому что умеет она писать не только про «раны сердца», но и про счастье. А это, поверьте, даже сложнее».
Татьяна Четверикова, поэт, редактор

«Стихи Ирины – светлые, добрые, женственные, как она сама. Одно из важных качеств ее творчества – умение смотреть не только в себя, но и вокруг, чувствовать чужую боль, как свою, стремление согреть и помочь».
Марина Безденежных, поэт


***

Жизнь – виток. Что ни день, то круче:
Речь вольней. Добро не в чести.
Отомстить (да пожестче) лучше,
Чем понять и забыть, простив.
Сто соблазнов играют нами.
Зазывалы вошли во вкус,
Предлагая без боя знамя
И фальшивой свободы груз,
И прекрасную жизнь в астрале…
Страшно. Ограничений нет.
И все чаще машины стали
Игнорировать красный свет…


***

Откуда (ведь до мозга городская)
Тоска по той деревне вдалеке,
Где в сосняке маслят полно по краю,
И огоньком – бессмертник на песке.
Судьбы капризы? Зов далекой крови
Из заповедников лесной глуши?
Во мне произрастает Подмосковье
Листком черники сквозь асфальт души…
В разгаре лето. Городская зона.
Я снова отпускаю поезд свой
в июль…
со свежестриженных газонов
пахнуло свежескошенной травой…

***

Что бы ночью лучи ни делали,
Не видны в темноте проталины:
Торжество серебристо-белого,
Отблеск звезд и луны облаянной.

Так по радости вдруг соскучилась,
А природа скупа на милости.
Небо зимнее в ссоре с тучами…
Не беда! По весне помирятся!

И, презрев душевные сложности,
Принимая весну, как должное,
В небо выстрелит зонт скукоженный,
салютуя первому дождику!


***

Как будто в порядке дела у друзей,
Уходит ненастье из жизни моей.
Идея сменяет идею…
Долги и счета оплатила сполна,
И только тревожит забота одна –
Весна, а стихи холодеют…


***

А запах у дождя весенний, пряный,
Хотя еще не разочлись с зимой.
- Не надо провожать! –
скажу упрямо
И через рощу напрямик - домой.

По голой ветке проведу рукою,
Пытаясь лист невидимый согреть,
И что-то вдруг припомнится такое,
О чем сказать больней, чем умереть.

Себя в дождинки окунув до дрожи,
Избавлюсь я от зимней маеты
И двери распахну неосторожно…
В прихожей вашей сушатся зонты.


***

Июнь обрушился осенними ливнями –
Ночными, холодными –
Какими-то не нашими,
И не пишется.
Так это потому, что счастливая.
Остаток боли берегу, лелею, вынашиваю.
Недоумеваю.
По календарю не осень как будто бы.
(На природу потянуло какого-то лешего.)
Недавно лес отчаянно голубел незабудками,
А сегодня встречает полянами побелевшими.

В эту белизну невесомую врезываясь,
Собираю букеты стихотворений неначатых…

В волосах запутались то ли нити времени,
То ли седина одуванчиков…


***

Не пустует небо: то снежинки
На просторах зимней синевы,
Летом – пух, а в осень - паутинки
Между разноцветием листвы.
Запрокину взгляд.
Рвануться мне бы
В эту глубину и благодать…
Рядом кот с надеждой смотрит в небо:
Кошкам тоже хочется летать.


***

Свет осенний застыл и погас,
Далеко до цветенья акаций.
Выбран путь. Но бескрылый Пегас
Не желает на гору взбираться.

Выполняют ТВ и окно
Роль культурно-досуговых центров,
А из книг (из настольных)
блокнот
Золотых кулинарных рецептов.
И уже отвечаю всерьез
На один постоянно звучащий
Риторический, в общем, вопрос:
« Ты еще не устала от счастья?»


***

В народе глаз на счастие наметан,
Оно имеет множество примет.
А человек –
как птица для полета…
А мы на протяженье долгих лет
Пытаемся найти
и хмурим брови,
Не находя его ни там, ни здесь.
А счастье?
То же самое здоровье:
Не замечаешь, значит – точно есть!


Наследство

Уйти, оставив не тоску о прошлом,
Не то, что завтра превратится в пыль.
Ни блеск холодный драгоценной броши,
Ни новый дом и ни автомобиль…
Уйти, оставив их как можно больше,
Как можно больше тех,
кто нас любил.


***

Узнав настоящую нежность,
Как можно поверить другой?..
Н.Закусина.


На всем следы твоих прикосновений…
Рисунок пальцев необыкновенный,
Неповторимый тщательно стираю,
К себе ладонь чужую примеряю:
Как будто пальцы чуткие не лгут.
Но почему тревожно?
Просто знаю,
Что зря прикосновения сверяю.
И пусть надежна та ладонь, другая,
Но линии руки не совпадут.



***

Время лечит, и даже, похоже, от счастья,
От того, что подолгу снится нам.
Забываются лица… Все чаще и чаще
Согреваюсь альбомными снимками:
Осторожно меня обнимая за плечи,
С фотографии юность дразнится…

Но остались друзья
и нечастые встречи,
И от встреч –
ощущение праздника…



***

Не получается сложить картинку,
Хоть тресни:
То кошка без головы, то без хвоста.
Говорят, слова не выкинуть из песни,
А вставить как, если песня не та?
И поправить-то – делать нечего!
И горе, в общем-то, не беда.

…А по городу троллейбусы мечутся,
цепляясь за провода.



* * *

Гонка за лидером –
бег по накатанной,
Спор и борьба
лишены актуальности.
А не сыграть ли
открытыми картами
Наперекор надоевшей реальности?
Но не сошлось:
ни пасьянсы, ни ребусы.
Снова виною моя недосказанность…
Я никогда не любила
троллейбусы –
Определенность пути
И привязанность.



***

Март еще не успел
обозначить прогноза интригу,
Но уже свиристель
смело пробует воздух на вкус,
Упивается солнце
ноздрястою снежной ковригой…
Дел по горло, но мне
почему-то «не дуется в ус».
Все сомненья насчет
без раздумий поставлю на карту
(коли что-то терять,
так и незачем вовсе иметь)
И счастливой строкой,
за минуту рожденной до марта,
Брошу вызов делам и заботам,
тюрьме и суме.

Познакомься с народом