Станислав Домбровский – учащийся 11 класса 146 школы г. Омска. Лауреат городского и регионального туров научно-практической конференции школьников (направление «Литературное творчество»). Стихи печатались в областной прессе, коллективном сборнике «Время на ощупь» (Омск, 2004).
История одной любви
Ты веришь мне? Не веришь? И не надо.
А я хочу влюблённо врать и врать
Назло всему. Ты, кажется, не рада,
Что я сегодня «сильно перебрал»?
Но я не пил… ни капли… ты не веришь?
Я трезв, как пробка, трезв, ну просто – в дым.
Я вместо водки выпил стопку ветра,
Сто грамм упавшей дождевой воды.
Я лишний здесь… А ты везде «как рыба в»
Вине, вранье, любви и болтовне.
Идем, идем!.. Меня уже зарыли!
Я умер заживо в своей родной стране.
Идем, идем… вон там, у перехода,
Стоит-поет гитарная орда.
Им всем, как общепризнанным уродам,
Я до последнего свои рубли отдам.
Не трогай… не хватай меня за руку!
Да, денег нет! …пойдем домой? Пешком.
Ведь все равно в автобусе со скуки
Болтаться скоро станет нелегко.
Но что же ты кричишь остервенело,
Что я дурак… поэт… и эгоист?
Опять – война?
Не будет. Надоело.
Прости-прощай… Я хиппи. Пацифист.
* * *
Белая ворона прыгала, хромая,
Человечьи грустно улыбался клюв.
Мол, меня ловили, только не поймали,
Думают прикончить, а пока что шлют.
«Мне два дня до крика: «Все осточертело!»
Вот тогда подамся в теплые края.
Там и свет почаще кажется мне БЕЛЫМ,
Там осталось место для таких, как я.
Там сидят на ветках, каркая от горла,
Белые вороны – белые, как мел.
Там давно заброшен белый-белый город –
Я его когда-то строил, как умел…»
Он нашел то место, да одно обидно:
Стали: «Ты же серый!» на него орать.
Белые вороны – это то же быдло,
Если их толпою где-нибудь собрать.
* * *
Я чувствую время на ощупь.
Оно обжигает мне пальцы.
Мы станем старее и проще,
Мы станем другими…
А дальше?
Работа, работа, работа.
Семейный бюджет (мало денег),
Работа (достали уроды),
Квартира, обои и дети,
Чужая беда – но отчасти,
Бороться – но тоже вполсилы…
В конце обернемся: «А счастье?»
«Его вы уже пропустили…»
Шаманское
Земля разверзлась.
Нет, её разверзли.
Ну, раскопали, проще говоря.
Меняют трубы. Верьте иль не верьте,
Но воду отрубили вам не зря!
Не зря твой кран хрипит, как с перепоя,
Когда ты норовишь его открыть.
Не зря!.. Хотя уже давно, не скрою,
Мне хочется не говорить, а «крыть»
И в хвост… и в гриву… и подальше тоже.
Нет, я не злой. Я вымыться хочу!
Хочу придать своей бандитской роже
Немного благородства. Хоть чуть-чуть.
Но кран молчит. Молчит и всё, поганец.
Мой вздох тяжелый превратился в дым.
Станцую, что ли, ритуальный танец,
Мол, духи предков, дайте мне воды!
* * *
Вздохни свободно. Вздохни спокойно.
Поставь усталость на подоконник.
Присыпь известкой, полей морозом.
Все будет твердо. Все будет просто.
Не будет пальмы.
Цветка не будет.
Тепла – не будет.
Родятся люди.
Они заполнят горшок бетонный,
И все начнется.
Сначала гонка
За голой, дикой, дотла красивой,
Любимой. Дальше – за кружкой пива…
Копье придумал, убил оленя.
Родилась гонка вооружений…
На этом лампой залитом шаре
В 2003-м родится парень.
И он напишет: «Вздохни спокойно.
Поставь усталость на подоконник».
Ну что, поэтом побыл немного?
Прошла халява. Попробуй – богом.
